De que cor é a morte?

De que cor é a morte?
Transparente, cor das lágrimas gordas
que me doem ao desvanecerem-se no rosto?
Branca, desbotada, cor do meu bocejo
de encontro ao ar frio onde me encosto?

Ou preta? Cor de mim por dentro?

A existência esqueceu-se de que era enigma.

A morte lembrou-se de que era a resposta.

“Cala-te!” – grito para o despertador sonante
que me acorda para a morte.

“Só mais cinco minutos…” – sussurro,
enroscando-me nos poucos cobertores
que ainda me aquecem a vida.